Скажем, я написал небольшой роман, или, может, продал рассказ, За роман гонорар положил в карман, за рассказ посетил лабаз, Приобрёл вина, немудрящих мяс, сигарет и прочей еды И поехал к другу в полночный час, отложив на время труды. По дороге меня отловил патруль, два саратовских пацана. Козырнув, предъявить попросили куль, где плескался пакет вина. Произвол, несомненно, и беспредел, только я показал пакет И случайно, как водится, недоглядел, что вина уже как бы нет. Да ведь как бы и нету вины пацанов, что воруют по мелочам, Им бы лучше с подружкой сидеть в кино, а не шастать тут по ночам, Созерцая писателей и бомжей, собирая мелкую мзду... А рассказ я новый придумал уже. От безденежья не пропаду. От писателя миру какой гешефт? Он, писатель, по сути — вор. Хоть у Бога на сущее копилефт, что-нибудь писатель да спёр, Даже если ни разу не реалист и творить стараешься сам, Всё равно перед Господом ты нечист и воруешь по мелочам. Потому что Авель, убивший брата, — сочинитель номер один, И вино — совсем небольшая плата. Настоящая впереди. Я зашёл в супермаркет и взял коньяк, заплатив за него сполна, И на кухне друга душой размяк, рассказал о судьбе вина. Посмеялся друг, телефон достал. «Через час, — сказал, — приползут, Если жить хотят», и допил полста. Приползли через пять минут.